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“El Arte de la Esencia” [relato propio]

“El Arte de la Esencia”

En los escondrigos y en la marginalidad de la sociedad inculta, se encontraba el naufrago, ya no veia, la primavera ya era sepia, el invierno sepia, invierno gris.. pero le gustaba la esencia del aurea de los seres soledosos.

Otra vez enero y ya su alma se encontraba con el Viento en alguna esquina, hablaban de sus virtiginosas victorias, y tambien de sus derrotas. El Viento era de hormigon, y su alma tambien, tapados por el augurio del cemento. El anima bajo un pedregal.. para no escaparse del purgatorio.

Para el Viento y el Sol la humanidad es indiferente, inverosimil.. y para el naufrago tambien. Por eso se escondia en bares y en su cuarto, ahogandose en licor, ron y silbando un tango que nunca le pertenecio a el.

Sus dias los pasaba regando los ligustros, la lavanda y los cipreces. Su fronemofobia feerica al comienzo del alba. El diario de mañana. Las guitarras viejas que nunca tocaba por temor a desestabilizarse y diluirse por el cosmos, eso lo aterraba… y al Viento tambien.

Lo inaudito era la fragilidad que tenia por sus madres, madre tierra, la esencia de lo eterno

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