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Cuento corto de un Poeta frustrado

Bueno taringueros, en mis últimos post no recibí muy buenas respuestas , así que quería publicar este cuento como post final. Gracias por todo !

Flores de Sangre

De la nada, todo aquello que creía real se volvió mera ficción 

en un mundo desolado por los innumerables sucesos y conflictos

que sucedían a su alrededor, ya desde hace mucho tiempo.

Cuando la primera bomba calló, todos creían que solo seria

cuestión de tiempo para que el gran ejercito de Sersia respondiera

con rondas de artillería de sus famosos cañones Tuareg c-256

Tras eso solo había que esperar la llegada de los soldados negros

del Glorioso ejercito que alguna vez supo conquistar desde las lejanas tierras

de Circistan hasta Ferginald. Esperaron un día , dos , un mes , un año

Nunca llegaron. La gente creyó que con la organización de las 

antiguas milicias que pelearon en la ardua guerra de los 45 años

podrían derrotar a este tenaz enemigo, los grupos se unieron nuevamente

volvieron las viejas estrategias de guerrilla que habían sido tan

exitosas tanto tiempo atrás, pero esto solo le echo mas leña al fuego.

Los bombardeos aumentaron , los puntos de control se hicieron cada

vez mas severos , los fusilamientos callejeros se hicieron cada vez

mas comunes , dejando tan solo sangre en el piso que mancho por siempre 

esta bella tierra que alguna vez llamamos hogar. De la sangre en la tierra 

siempre brotaban un extraño tipo de flor rojiza , ciertamente hermosas

pero así como hermosas , sombrías.

Su realidad paso de ser la de un chico acomodado que pasaba

sus días rodeado de lujos , a la de tener un único pasatiempo.

recoger aquellas flores rojizas y guardarlas en su armario;

el creía que estas eran lo único bello que quedaba en ese mundo 

tan horrible y gris en el que vivía. Durante toda su juventud recogió flores 

sin cesar, día y noche. Ya de adulto , le llego su hora de morir ,

una ronda de artillería Sersia destruyo en mil pedazos su casa,

creando una lluvia de pétalos de sangre a su alrededor. Que ironía,

morir por aquellos que vinieron a salvarnos. Su cuerpo helado se 

quedo observando la única flor que no se destruyo en la explosión.

Una habitación en ruinas, un muchacho muerto, y una flor teñida

por la sangre de aquellos que no supieron tener un mejor destino que

morir fusilados. Que extraña que es esta comedia, es como si fuera real.

Fin

Gracias por leer Cuento corto de un Poeta frustradoCuento corto de un Poeta frustrado

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